Não é que o mundo seja só ruim e triste. É que as pequenas notícias não saem nos grandes jornais. Quando uma pena flutua no ar por oito segundos ou a menina abraça o seu grande amigo, nenhum jornalista escreve a respeito. Só os poetas o fazem.
Palavra escrita, jorrada à dor e tinta, esfacelada em sentimentos contrários, que me impulsiona às moradas mais profundas do amor.
É sofrimento materializado - corrigido e revisado - que escorre em largos dedos, discorrendo toda a sorte de emoção.
Produzida à dor tremenda, revelada às duras penas, como que arrancada das mãos pequenas de uma mãe que vê um filho partir.
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